...Contame basural...

Operación Masacre.

Revolución Fusiladora.

Cincuenta y cinco años de memoria.

Doce compañeros fusilados.

Basural que te quedaste con la sangre de los nuestros.

Y los viste perderse en el sonido de un disparo exacto.

Y lo viste a él hacerse el muerto con su mejilla perforada.

Y lo aplaudiste cuando pudo desorientar a las bestias.

Y fue libre en medio de tanto horror.

Y sentiste el quejido de la agonía que regaba tu barro.

Decime basural a qué olía tu tierra en ese otoño.

Contame los gritos que les escupían a sus asesinos.

¿Y los milicos reían?

Seguramente lo hacían.

Si su adentro está podrido desde el vientre que los parió.

Sus verdes uniformes, sus botas prepotentes.

Sus ojos nauseabundos del odio que les nace.

Sonreirían al efectuar esos disparos.

Jugarían al gato y al ratón sabiendo que ganaban.

Su victoria era la muerte de nuestros compañeros.

Un otoño que se llevó a muchos de los nuestros.

En la periferia de un mapa que los sigue escribiendo.

Con sangre, memoria y resistencia.

¡Decime basural!  si ese viento que sopla diferente son las voces de los nuestros.

Mara. Junio 2011